marți, 9 iulie 2019

112







Singurătății îi place
mirosul trupului meu,
când nu mă găsește acasă
sună la 112
și mă declară dispărut,
fără să mă întrebe
poftește frigul în casă
să stabilesc cu el
relații diplomatice,
apoi se ascunde în podea
sub forma unor scârțâituri,
mă caută pretutindeni,
are o plăcere nebună
de a-mi fărâmița
inima între palme
ca pe o frunză uscată.

sâmbătă, 6 iulie 2019

Sunt






Sunt
o grămăjoară
de sentimente,
îmbrățișările ei,
mi-au rămas
imprimate
pe epidermă
ca și când cineva
ar fi aruncat în mine
cu vreascuri aprinse. 

Postume





Am adunat
câteva cireșe
din pomul
din fața casei,
printre frunze
am zărit
o mierlă
rănită la cap
ce își uitase
cântecele.

vineri, 5 iulie 2019

Punctul





Când mai am
vreo două degete
până să termin
ultima propoziție
dintr-o poveste
invit un preot
îmbrăcat în negru
să fie punct
și să încheie nasturii
frazei,
ținând o slujbă de adio.

duminică, 23 iunie 2019

În noaptea de Sânziene


Nu știu unde
să mă ascund
să mă odihnesc 
de mine,
sunt o cutie poștală
în care cineva
înghesuie scrisori
timbrate cu asfințituri,
în zadar îmi spăl zilnic
numele
ca pe o salopetă murdară
să dorm bine noaptea,
degeaba am făcut
transfuzii de sânge
cuvintelor,
mai caut încă un loc
în irisul unei femei
care să mă acopere
cu pleoapele.

luni, 17 iunie 2019

Ai fi putut





Nu erai departe
de locul
unde m-am despărțit
de mine,
ai fi putut
să arunci
un trandafir
în singurătatea mea
să o spargi,
ai fi putut
să nu dezghioci
nuca aceea
să iasă toamna din ea.